Обитель Тарроила Ресу-Менкхора была такой же странной, как и имя ее хозяина. Недаром логово Менкхора именовали не иначе, чем берлогой, а внутрь по возможности никто старался не заходить. По правде говоря, Киршиан предпочитал тоже лишний раз не лезть к Менкхору. И дело было вовсе не в отвратительных увлечениях младшего брата – скорее просто Тарроил Ресу-Менкхор был настолько образцово-ненормальным, что с ним предпочитали не связываться даже самые матерые Повелители Ночи.
Вообще-то практически все потомки Конрада Курца не отличались особой брезгливостью. Даже больше – многие с радостью окунались с головой в безумный вихрь резни, крови, гниющего мяса и воплей своих жертв. Все они, эти дети ночи, были в равной степени маньяками, садистами и просто мудаками. Но некоторые были мудее других – такие, как, например, Менкхор. То, чем он занимался, как он выглядел и как общался было отвратительно даже по меркам Повелителей Ночи. Более-менее адекватные, как Фаорлин или Киршиан, испытывали к Менкхору обычное отвращение, смешанное с презрением, а такие, кто недалеко ушел от Менкхора в развитии и увлечениях, также терпеть его не могли, но уже по причине столкновения интересов и нездоровой конкуренции за звание главного мудака галактики. Короче говоря, товарищ Менкхор даже среди своих собратьев считался ходячим недоразумением и ошибкой природы.
Киршиан помнил то время, когда Менкхор еще проявлял редкие признаки адекватности. По крайней мере, резал и убивал он тогда наравне со всеми, ничем не выделяясь из толпы. Однако Киршиан не мог вспомнить, где же Менкхор перешагнул ту грань безумия, чтобы в итоге превратиться в городского сумасшедшего. Кстати, тот город, где Киршиан в итоге то ли из какой-то глубинной жалости, то ли из глупости забрал Менкхора на свой корабль, был чем-то похож на прежнее место обитания Торчера. И обстоятельства их знакомства были примерно схожи. Из сбивчивого рассказа Менкхора Киршиан понял, что тот прежде состоял в банде какого-то очередного амбициозного и в меру тупого Повелителя Ночи (кажется, его звали Скраивок, а еще у него было смешное погоняло), однако во время очередной высадки на планету был то ли забыт, то ли намеренно брошен своими же братьями. Оставшись в обществе запуганных религиозных смертных, Тарроил постепенно одичал, однако, казалось, был вполне доволен своим положением, иначе давно бы спер корабль и убрался куда подальше с этой гнилой промышленной планетки.
Киршиан навещал ту планету три раза – и все три раза перекидывался с Тарроилом парой слов. Причем, первый диалог был отнюдь не дружественным и вообще плавно перешел в рукопашную, совсем как в случае с Торчером. Однако, когда в четвертый раз Повелители Ночи вернулись в самый крупный город-континент той планеты, чтобы собрать кровавую (и вполне себе гастрономическую) дань, Киршиан отчего-то предложил Тарроилу присоединиться к странствиям. Менкхор, тогда еще не совсем уж неадекват, возьми да согласись, однако, на условиях, что Киршиан и его команда больше никогда сюда не вернутся. По крайней мере, не при его жизни. Киршиану такое требование показалось странным, однако он легко согласился, решив, что, когда придет время очередной жатвы, Тарроила просто никто спрашивать не будет. Так Менкхор оказался в команде «Полуночного бродяги» и как-то незаметно для всех скатился от состояния обычного психопата в состояние главного психа. Впрочем, проблем он особо не доставлял. Большую часть варп-перелетов Тарроил тихо и скромно сидел в своей берлоге, ранее бывшей обычной подсобкой, занимаясь там непонятно чем, и изредка выползал наружу (тоже непонятно зачем). Причем, Киршиан предпочитал, чтобы Менкхор выползал как можно реже, потому что при каждом открытии двери берлоги многие коридоры поблизости начинали смердеть от застоявшейся вони гнилой плоти.
Вообще-то на «Полуночном бродяге» хватало ненормальных, один Хартус чего стоил. Однако даже Хартус, при всех его недостатках, казался прямо-таки образцом вежливости и рационализма по сравнению с Менхором. Киршиан подозревал, что вся наружность Хартуса – не более чем тщательно разыгрываемый спектакль, поэтому не придавал особого значения его выкрутасам. Хартус был искусственным до мозга костей, поэтому вполне мог не восприниматься всерьез. С Менкхором же дело обстояло иначе – Менкхор был настоящим, и ему было абсолютно плевать, что о нем думают другие. Да, Менкхор был естественным в своем безумии, и это-то было самое противное. Закидоны Хартуса лечились отъемом наркоты и парочкой пинков по бледной заднице, в то время как неадекват Менкхора вообще не подлежал лечению. Киршиан держал его на корабле только потому, что Тарроил особо не отсвечивал, а во время вылазок на имперские планеты гулял где-то сам по себе и тихо-мирно занимался всякими непотребствами. В целом, Менкхор был безобиден для братьев, однако его все равно дружно терпеть не могли за сам факт его существования. Фаорлин частенько намекал Киршиану, что его дурацкая привычка подбирать в команду всякий сброд не приведет ни к чему хорошему. Сначала Менкхор, потом Тенверд (тоже, кстати, поначалу казавшийся вполне нормальным), теперь Торчер… Совпадения грозили стать тенденцией.
Киршиан очень не любил бывать здесь. Вообще общение с Менкхором – это одна из самых неприятных вещей в мире (по крайней мере, в его личной градации «хорошо-плохо»). Однако этой ночью, пока еще было настроение что-то делать, он решил, стиснув зубы, преодолеть себя и задать Тарроилу несколько конкретных вопросов, не очень рассчитывая получить на них конкретные ответы. Подойдя к наглухо закрытой автоматической двери, он забарабанил в нее носком ботинка.
- Э, слышь, Тарик, открывай! – позвал он, стараясь, чтобы его голос, не искаженный вокс-решеткой, звучал как можно более убедительно.
Разумеется, ответом ему была тишина – Тарроил никогда не открывал с первого раза. Вздохнув, Киршиан продолжал ломиться в дверь, стуча ногами и кулаками:
- Тарик, сука, подъем, есть разговор! Поднимай свою тощую задницу и тащи ее сюда!
Позади послышались тяжелые шаги – это приближался Фаорлин, уже спрятавший свое разбитое лицо за череполиким шлемом.
- Наконец-то, - проворчал Киршиан, прерывая свое увлекательное занятие. – Этот мудак опять не открывает. Придется сделать, как в прошлый раз.
- Он терпеть не может, когда мы так делаем, - прогнусавил сквозь внешний динамик шлема Фаорлин. – Но он не оставляет нам выбора. Посторонись-ка.
Киршиан шагнул в сторону, пропуская вперед грузную фигуру брата. Фаорлин приложил сжатый кулак правой руки, облаченный в полуночно-синюю перчатку, к плоской едва светящейся панельке на стене. Зажужжали невидимые механизмы, и дверь неохотно, будто выражая настроение своего хозяина, отъехала в сторону.
Опустив глаза, Киршиан заметил, что двери мешают открыться налипшие на нее с другой стороны спутанные комки окровавленной кожи. Но едва дверь все-таки открылась, как коридор резко наполнился непередаваемым, абсолютно менкхоровским ароматом гнилого мяса, засохшей крови и еще какой-то особо вонючей тухлятины. Киршиан, будучи привычным ко всему этому, все же испытал рвотный позыв, но сдержался, вспомнив, что он как-никак здесь главная фигура, поэтому надо «держать лицо». Правда, он уже успел пожалеть о том, что поторопился и явился к Менкхору без доспеха. Даже стоять снаружи и дышать этой вонью было противно, а после визита внутрь вообще следовало бы посетить душевые. Сейчас он почти завидовал Фаорлину, дышащему через фильтры шлема.
Но, как выяснилось секундой позже, даже фильтры не спасали от проблемы.
- Ну и вонища, - высказался Фаорлин. – Менкхор вообще не меняется.
Внутри берлоги было темно, только где-то вдалеке тлели красноватые угольки неведомого происхождения. Тотчас на пороге выросла маленькая сгорбленная фигурка прислужника, закутанная в серые, перепачканные кровью лохмотья.
- Хозяин просил его не беспокоить, - залепетало существо неопределенного пола и возраста. – Пожалуйста, господа, хозяин просил…
- Да-да, - рыкнул на него Фаорлин, бесцеремонно отодвигая жалобно пискнувшее существо в сторону. – Я понял. А ну брысь отсюда!
Существо тотчас юркнуло куда-то в недра берлоги, запутавшись в разбросанных на грязном полу ошметках гниющей кожи. Фаорлин решительно шагнул внутрь, внимательно глядя под ноги. Киршиан двинулся следом, тщетно пытаясь разглядеть что-то за широкой спиной силового доспеха.
- Эй, Тарик, ну ты как всегда, блин, - поприветствовал он Менкхора, тщательно переступая через разбросанные по полу гнилые внутренности смертных.
Фаорлин давно заметил, что у Киршиана есть еще одна дурацкая привычка именовать своих подчиненных сокращенными именами, при этом сам он не терпел никаких сокращений. То, что Тенверд называл его Шином за спиной, было известно каждому, однако попробуй Тенверд обратиться так к Киршиану напрямую, то непременно получил бы по роже. Сам же Киршиан неизменно называл Тенверда Рафиком, отчего тот дико бесился. Теперь вот Тарроил стал Тариком. Что дальше, появится Торчик?... Возможно, Киршиан попросту самоутверждался таким примитивным способом.
Размышляя об этом, Фаорлин оглядывал открывшееся ему пространство, позабыв о том, что в тесном помещении он занимает собой почти весь объем и не дает Киршиану толком все рассмотреть. В то время как остальные Повелители Ночи называли логово Менкхора просто берлогой, сам хозяин сих скромных апартаментов предпочитал термин «сад земных наслаждений». Причем, никто не мог взять в толк, что это значит и почему Менкхор выбрал именно такое название для своей вонючей дыры.
При ближайшем рассмотрении тлеющие красные угольки действительно оказались угольками, неизвестно как сюда попавшими. Они слабо светились на высокой подставке, накрытой стеклянным куполом – нечто подобное используют смертные в качестве ночных светильников. И это была самая безобидная и простая вещь во всей берлоге. В остальном же маленькая каморка без окон, в которой могли с трудом разминуться двое Астартес в броне, больше напоминала живодерню, чем сад. В неверном свете тлеющих угольков Фаорлин и Киршиан разглядели развешанные по стенам полотнища из кожи смертных, на которых были тщательно вырезаны неведомые кровавые письмена, напоминающие нострамские руны. Тарроил как-то брякнул, что он настолько стар, что помнит времена Нострамо, однако Фаорлин на это среагировал без особого почтения, сказав Киршиану, что Менкхор «врет как дышит», и что на самом деле ему едва ли минул пяток веков. В любом случае, проверить истинность этого утверждения не представлялось возможности. Зато была возможность оценить в полной мере комфортную среду обитания того самого Менкхора, в этом царстве гниющей плоти.
Стены были аккуратно задрапированы снятой кожей так плотно, что казалось, будто сами они состоят из мертвой плоти. Из некоторых свежих шкур даже кое-где сочилась кровь. Пол был мягким и слегка пружинил. Приглядевшись, Киршиан понял, что его ботинки, в которых уже хлюпало что-то влажное, по щиколотку увязли в плотно скроенных между собой человеческих внутренностях. Органы смертных были не просто разбросаны по полу, пол состоял из них, выложенный с каким-то безумным перфекционизмом, свойственным только Менкхору, с почти любовной аккуратностью. С потолка свисало несколько толстых цепей, заканчивающихся крючьями с застывшей на них черной массой. У одной из стен высился стеллаж, на котором также аккуратными ровными рядами были разложены тщательно вымытые белые кости – одна к другой, классифицированные по типу и размеру. Три крупных черепа, похожие на ксеносские, занимали почетное место на самой верхней полке. Но самым главным предметом гордости Менкхор явно считал свою коллекцию засушенных голов, что была выставлена на противоположной стене и занимала весь стеллаж. Причем, маленькие высушенные головы, лишенные черепов, принадлежали явно не смертным слугам, ставшим очередными жертвами сумасшедшего перфекциониста. То были головы влиятельных имперских аристократов, воинов-Астартес из лояльных Империуму легионов и одна явно ксеносская голова – может быть, даже эльдарская. Должно быть, попасть на «выставку-продажу» Менкхора было не так-то просто. Киршиан не видел ни одной головы, похожей на какую-нибудь еще. Все они были уникальны, но при этом одинаково маленькие, сморщенные, пепельно-серого цвета, напоминающие идолы древних доимперских божков. Киршиан видел подобные фетиши на одной отсталой планете. Возможно, Менкхор нахватался подобных идей из какого-нибудь похожего и весьма нецивилизованного местечка.
Решив не приглядываться к содержимому остальных полок, на которых вполне можно было найти мастерски сделанные талисманы из зубов, костей и сушеной кожи, Киршиан принялся разыскивать взглядом хозяина сего бедлама. Тарроил обнаружился почти сразу – он сидел, облаченный в боевой доспех, спиной к вошедшим и, бормоча что-то в углу, перебирал руками какие-то предметы. Доспех этот тоже был весьма примечательным. Таррил лично вырезал на любом свободном месте брони какие-то рунические письмена (возможно, на языке его родного мира), а также увешал себя с ног до головы цепями с нанизанными на них боевыми трофеями. На доспехе Менкхора вполне можно было найти четки из детских черепов, парочку сушеных голов (из тех, что были недостойны попасть на «выставку-продажу»), самолично сделанные украшения из зубов и костей диких животных, а также прочие разнообразные фенечки, свойственные в общем-то любому Астартес-отступнику, но в гораздо меньшем количестве. Доспех Менкхора даже стал объектом злобных шуточек. Про него говорили, что Менкхор – старьевщик, таскающий на своем горбу всякий хлам, гремящий при каждом его шаге. Это утверждение было отчасти правдивым – в тихую разведку Менкхора бы не взяли. Не с таким количеством гремящих и клацающих трофеев. Казалось, у Менкхора была навязчивая идея все свое добро носить с собой.
На реплику Киршиана он не обратил никакого внимания. Перегнувшись через плечо Менкхора, Фаорлин с отвращением отметил, что тот занимается своим любимым делом – по двухсотому разу нарезает сушеную кожу на ленточки и скатывает их в ровные аккуратные мотки. Он подумал, что Таррил был бы менее противен в своем хобби, если бы он просто резал смертных и пожирал их внутренности, чем коллекционировал кости, шил талисманы из кожи и внутренностей и намевал непристойные руны на стенах.
- Менкхор и его кружок «умелые ручки», - прокомментировал Фаорлин, делая шаг назад. – В этом мире ничего не меняется.
Тарроил, казалось, только сейчас заметил, что его посмел кто-то потревожить. Он перестал бормотать, отложил свое занятие и, по-прежнему сидя на корточках в углу, грузно развернулся, вперив в Фаорлина горящий взгляд красных линз. Было похоже, что Тарроил не снимал доспеха и не вылезал из своей берлоги с тех пор как корабль совершил варп-прыжок. То есть, уже как минимум два месяца он сидел здесь, нарезал кожу на ленточки, выкладывал пол внутренностями слуг и делал очередной ремонт в своей берлоге, сдирая истлевшую кожу и заменяя ее новой, свежей. Кажется, Тарроилу не просто нравилось жить в смердящей протухшей берлоге, он поистине наслаждался процессом обустройства своего необычного жилища.
Чуть склонив голову, Тарроил молча смотрел вниз, туда, где двое его братьев оставили следы своего пребывания – безумный рисунок пола нарушился. Из вокс-решетки Менкхора вырвалось злобное сопение.
- Уймись, Тарик, сделаешь себе новый ковер, а если нет – так Хартус тебе свой одолжит, - сказал Киршиан, переминаясь с ноги на ногу и топча влажно хлюпавшие органы еще больше. – У нашего колдуна наверняка в загашнике еще куча ковров ничем не хуже твоего.
Тарроил продолжал сопеть, сверля вторженцев немигающим красным взглядом. Фаорлин подумал, что этот ненормальный мог бы наброситься на них за то, что они посмели нарушить его аскетическое уединение, однако Киршиан вел себя так нагло и уверенно, будто знал, что нихрена им Менкхор не сделает. По правде говоря, если Менкхор кого и слушался, то только Киршиана. Правда, никто не знал, как долго продлится эта покорность.
- Мы к тебе вообще-то поговорить пришли, - продолжил Киршиан.
Позади него раздалось какое-то тихое бормотание и шорохи. Чуть обернувшись, он увидел, что там копошатся закутанные в лохмотья слуги Менкхора – кажется, их было трое или четверо. Однако Киршиан быстро потерял к ним интерес, снова повернувшись к Тарроилу.
- Так вот, Тарик, - продолжал он. – Пока ты режешь больных и бесполезных смертных на сувениры, я готов закрывать на это глаза. Но я сомневаюсь, что все эти штуки, - он демонстративно пнул влажную гору внутренностей, - ты достал из этих ничтожеств. Предупреждаю тебя – если я тебя застукаю за свежеванием кого-нибудь из квалифицированного состава, то лично отрежу тебе башку и поставлю на почетное место в твоей коллекции. Это раз, - в голосе Киршиана впервые за всю ночь зазвенела сталь, которую Фаорлин не слышал, даже когда тот допрашивал Торчера.
Менкхор только пробормотал в ответ что-то невразумительное, на миг прервав злобное сопение.
- И два, - продолжал Киршиан, безжалостно топчась по аккуратно выложенному узору из гниющих кишок, - до меня дошли слухи, что по нижним палубам шныряют недружественные сущности из варпа. Не надо делать вид, что ты ничего об этом не знаешь. Чем быстрее ты расскажешь мне все, что тебе известно, тем быстрее мы уйдем и оставим тебя наедине с твоим… рукоделием, - последнее слово Киршиан почти выплюнул.
Повисла тяжелая пауза, нарушаемая редкими хлюпающими звуками, которые издавал Менкхор. Наконец он отвернулся к своему углу и невнятно произнес:
- Эта сука с тебя глаз не сводит.
- Чего? Какая сука? – с легким раздражением переспросил Киршиан, подумав, что Менкхор имеет в виду Торчера. – Тарик, ответь хоть раз нормально на конкретный вопрос. Я верю, что ты не настолько мудак, как про тебя говорят.
Фаорлин издал какой-то странный звук – не тот кашлянул, не то как-то нетипично хихикнул.
- Та сука, - ответил Менкхор ворчливо. – Маленькая смертная сучка. Она пялится на тебя так, будто хочет, чтобы ты ее хорошенько отодрал где-нибудь в отстойнике. А потом вспорол ей живот, разорвал ребра и вытащил сердце. Да. Она этого хочет. Маленькая сучка хочет, чтобы ей сделали больно.
- Ты че несешь, придурок? – рявкнул Киршиан, прервав словесный поток Менкхора, уже начавший перемежаться новым хлюпаньем. – Меня не интересуют твои больные фантазии.
«Мне уже хватило фантазий Торчера», - мысленно добавил он.
- Внизу происходят странные вещи. Дети смертных слуг с крысиными головами. Гигантские пауки с лицами смертных. Живая слизь, заползающая в машины. Тебе что-то об этом известно?
Снова повисла пауза, заполненная невнятным бормотанием Менкхора. Прислушавшись, Киршиан понял, что Менкхор просто считает: «Раз… два… три…»
- Это бесполезно, - со скрипящим шумом помех выдохнул Фаорлин. – Менкхор давно не дружит с головой. Идем отсюда.
- Менкхор не дружит с головой, - передразнил его Тарроил, мерзко захихикав. Хихиканье вырвалось из вокс-решетки с противным скрежетом. – Менкхор не дружит с головой, - повторил он. – А Фар не дружит с Менкхором. Так-то. Я тебе никогда не нравился.
- Так и есть, - подтвердил Фаорлин. – Потому что ты сумасшедший кретин.
- Фар, выйди-ка отсюда, - вдруг вмешался Киршиан. – Подожди меня снаружи.
- Чего? – переспросил Фаорлин, не скрывая своего удивления. – Почему это?
- Я поговорю с Тариком наедине. И этих ничтожеств захвати, пожалуйста, - попросил Киршиан.
- Ты уверен, что…? – Фаорлин не закончил, многозначительно намекая на то, что Киршиан снова делает какую-то херню.
- Уверен, - отрезал Киршиан. – Сделай одолжение.
- Ну ладно, - буркнул Фаорлин и, хлюпая по влажному полу, направился к выходу. По пути он не без отвращения протянул руку и за шиворот вышвырнул жалобно пищащих прислужников вон.
Дверь закрылась за ним, отрезав Киршиана от вопящих рабов и оставив его в смердящем мраке «сада наслаждений» Менкхора.
Тарроил, казалось, даже не заметил этой перепалки. Он снова засел в своем углу и, судя по подрагивающим наплечникам, вернулся к своему «рукоделию». Преодолевая отвращение и стараясь не обращать внимания на булькающую в ботинках отвратительную густую массу, Киршиан сделал пару шагов вперед и присел на корточки неподалеку от гигантской спины Тарроила.
- Тарик, слушай, - сказал он. – Прервись-ка на минутку. У меня правда к тебе разговор.
Менкхор неожиданно повиновался и грузно развернулся к Киршиану.
- Чего? – спросил он почти осмысленно.
Линзы его шлема уже не пылали обжигающей яркостью, их свет стал тусклым, совсем как тлеющие красные угольки под стеклянным куполом.
- Я знаю, что ты не любишь гостей, - продолжил Киршиан, убедившись, что ускользающее внимание Менкхора на этот раз обращено к нему. – Но ты все еще часть моей команды. На корабле происходит что-то странное, и мне понадобится твоя помощь.
Менкхор молчал. Киршиан продолжил говорить:
- Поле Геллера работает без сбоев, однако на нижних палубах откуда-то берутся мутанты, металл обращается в плоть, живая слизь ломает наши генераторы очистки воды. Я бы сказал, что это варп-колдовство.
- Ну да, варп-колдовство, - равнодушно буркнул Менкхор. – Но если ты отдашь мне эту сучку, я удовлетворю все ее желания, - добавил он, будто продолжая совсем другой разговор.
- Да какую сучку-то? – почти с отчаянием воскликнул Киршиан, весьма раздосадованный тем, что Менкхор разрушил только-только выстроенный осмысленный разговор.
- Смертную сучку. Ту, которая тебя обожает. Мелкая такая, тонкая. Летает на «Громовом ястребе».
- Конт что ли? – нахмурившись, уточнил Киршиан.
- Я не знаю, как зовут твоих смертных сучек, - бросил Менкхор.
- Э, Тарик, слышь, я тебя предупреждал насчет полезных смертных, - ощерился Киршиан. – Только тронь команду Стратегиума или моих пилотов, и я…
- Да, я слышал, выставишь мою голову на почетное место в моей коллекции, - фыркнул Тарроил, отворачиваясь и снова принимаясь скручивать полоски тонкой кожи. Киршиан понял, что контакт потерян.
Некоторое время ничего не происходило. Киршиан молчал, Менкхор же, нисколько не смущаясь присутствия незваного гостя, продолжал заниматься нарезанием полотна из человеческой кожи, используя для этого свои же силовые когти, сейчас отключенные, но все же потрескивающие статическим электричеством. Киршиану показалось, что отстраненное бормотание Менкхора стало похоже на напевку какого-то мотива. Смрад разлагающихся останков больше не тревожил его – должно быть, принюхался. Удушливая тепло-влажная тьма навалилась на него, песня Менкхора на неизвестном языке становилась все громче, все отчетливее, голова затуманилась, как от курительных смесей Хартуса, тени придвинулись все ближе и…
Киршиан вздрогнул, когда почувствовал, что непроизвольно отклонился назад и коснулся спиной влажной мягкой стены. Тонкая рубашка в месте соприкосновения со стеной мгновенно промокла. Вздрогнув от отвращения, он дернулся вперед и, сбросив наваждение, резко сказал:
- Тарик, прекращай это дерьмо, сейчас же!
Менкхор замолчал и замер, после чего снова обернулся к Киршиану.
- Ты еще здесь? – протянул он. – Ясно.
- Что «ясно»? – рыкнул на него Киршиан, порядком уставший от этого балагана с расчлененкой.
- Что ты все еще здесь, - равнодушно ответил Тарроил словно с сожалением.
- Ты меня достал, - Киршиан резко поднялся на ноги. – Тебе кто-нибудь говорил, что ты редкостный придурок, а, Тарик?
- Дай-ка подумать, каждый твой собрат, который изредка заходит меня навестить, - ответил Менкхор с очередным противным хихиканьем.
Он всегда говорил «твой легион» и «твои собратья», словно не считая себя одним из Повелителей Ночи. Или, по крайней мере, одним из команды «Полуночного бродяги».
- До чего же ты мерзкий, - честно сообщил ему Киршиан. – Я уже успел много раз пожалеть, что взял тебя на борт.
- Можно подумать, тебя кто-то об этом просил, - равнодушно хмыкнул Менкхор.
«Да, действительно, - подумал Киршиан, - но кто же мог подумать, что из обычного одинокого хищника ты превратишься… вот в это».
- Иероним, - вдруг строго сказал он. – Я долго терпел твои выходки и позволял тебе самовыражаться, как ты считаешь нужным. Но то, что ты делаешь – это не путь развития. Это деградация. Ты меня понимаешь?
Он с удовольствием отметил, как Тарроил вздрогнул, когда Киршиан назвал его истинное имя – давно забытое, навсегда потерянное на той планете, где они впервые встретились. Это была та последняя связующая ниточка, протянутая между ними обоими, между Киршианом и более-менее адекватным Менкхором, таким, каким он был в момент их первой встречи. Он тогда многое поведал Киршиану, и вся его история осталась их общей тайной. И сейчас Киршиан использовал последнюю попытку достучаться до спящего здравого смысла Менкхора.
- Ты устроил здесь свой «сад земных наслаждений», или как там, я закрыл на это глаза, - безжалостно продолжал Киршиан, глядя на Менкхора сверху вниз. - Ты потрошишь смертных – я тоже закрыл на это глаза. Я не вмешиваюсь в твои дела, хотя мог бы. Но если я узнаю, что ты занимаешься колдовством или чем похуже…
- Хочешь знать, что задумал Хартус? – вдруг перебил его Менкхор.
- Ну? – нахмурился Киршиан, ожидая, что на этот раз он выяснит хоть что-то полезное.
- Ничего хорошего, - торжественно объявил падший Повелитель Ночи, буравя Киршиана вновь вспыхнувшими красными линзами.
- А можно конкретнее? - попросил Киршиан, подумав, что Менкхор опять в своем стиле.
- В саду земных наслаждений рождается боль. Из боли рождается смысл жизни, суть всех жизней и судеб. Я сплетаю плоть, я творю новую жизнь из тьмы и праха. Разрушение есть вечное созидание, - забормотал Менкхор, отворачиваясь. - Вечное разложение. Бессмертие в смерти. Искусство для жизни. Искусство для смерти. Увидеть прекрасное в ужасном, познать себя через вечную боль. В саду земных наслаждений я постигну грехи заблудшего человечества, чтобы спуститься во тьму и обрести бессмертие в вечной смерти. В моем саду земных наслаждений я…
Киршиан понял, что аудиенция закончена. Пришлось уйти ни с чем, оставив Менхора бормотать свои бессмысленные мантры в гордом одиночестве.
- Ну что? – спросил его Фаорлин когда Киршиан показался из-за открывшейся двери, а слуги поспешили, визжа и толкаясь, снова скрыться в смердящей тьме.
- Ничего хорошего, - повторил Киршиан слова Менкхора, внимательно изучая свои перепачканные кровью и гнилью ботинки.- Я так и думал, - согласился Фаорлин, на наголенниках которого также красовались темно-коричневые брызги. – Я к этому кретину больше ни ногой.
- Я тоже, - мрачно пообещал Киршиан. – Плохая была идея. Хотя, кое-что он мне все-таки сказал.
- И что же? – полюбопытствовал Фаорлин.
- Ну… что, по его мнению, во всем необычном следует винить Хартуса.
- Ну конечно он бы так сказал, мы это и без него знали.
Они немного помолчали, обдумывая произошедшее. Наконец Киршиан понял, что сказать ему больше нечего. Пожалуй, следует все же навестить Хартуса в апотекарионе.
- Ладно, я пошел, - сказал он. – Увидимся.
- Не сомневаюсь, - подтвердил Фаорлин.
Они разошлись по разным направлениям, оставляя после себя грязные кровавые следы, ан не менее чем на добрую пару сотен метров от берлоги Менкхора распространился гнилостный запах разложившейся плоти, который еще долго будет отпугивать смертных слуг, кроме совсем уж больных на голову, которые сами лезут в «сад земных наслаждений» этого спятившего Повелителя Ночи.